Baño de Bosque en Arroyo Casa de Piedra Bariloche

Un Baño de Bosque a orillas del Arroyo Casa de Piedra, en Bariloche, abrió una pregunta que no busca respuesta: ¿Cuál es mi naturaleza?

Este texto nace de esa caminata lenta del cuerpo en contacto con las piedras, el suelo, el agua, el aire. De la experiencia compartida en el encuentro organizado por Donde me lleva el viento.
Es un relato para dejar que el bosque nos lea a nosotros y no al revés.

Lina Botero se pregunta ¿Qué vemos en los que miramos para que se parezca a una historia? Su respuesta: Yo miro los detalles. y entonces me pregunto: ¿qué busco en los detalles para se parezcan a mi?

Mi bosque

La noche anterior al encuentro hizo calor, pero no estaba para dormir desvestida. El tiempo me fue llevando a usar una remera oversize, vieja y agujereada; de esas que sólo se eligen para ir a la cama después de un día cansador y repetido. Ancha en las caderas, rota en el corazón, vieja en la piel. Con mi remera compartimos texturas, respeto tanto su pasado glorioso como su presente desgastado.

Dormir y soñar siempre fue mi territorio. De chica podía vivir dentro de largas historias mientras dormía: películas enteras que se desplegaban sin esfuerzo. Hoy los sueños llegan en episodios breves, me cuesta dormir, interrumpida por el cuerpo: el baño, el calor, el despertar.

Aun así, en mis sueños aún puedo volar, nadar, correr. Puedo ser un arrayán, una mariposa, un hada, un cóndor. Estando dormida algo en mí sabe cómo moverse sin pedir permiso, sin cuestionarse. En mis sueños siempre estoy yo. A veces clara, transparente, como una niña y otras veces oscura, tensa, como un alma vieja y cansada.

Dormir es dejarse llevar, pero despierta, no siempre me doy ese permiso. Despierta tengo preguntas: ¿soy lo que sueño o soy lo que hago cuando estoy despierta?

¿Cuál es mi verdadero yo: mi naturaleza?

Nunca me soñé bosque. Nunca me vi siendo ese todo inmenso: raíces, troncos, hojas, senderos, agua y sombras. Nunca había estado realmente con el bosque.

En mis sueños fui criatura, fui flor, pero nunca territorio. Fui movimiento, no permanencia.

Despierta aprendí a camuflarme. Como hacen los seres de la naturaleza. No para engañar, sino para permanecer en la vida. Aprendí a no destacar demasiado, a parecer parte del fondo, a adaptarme al clima, al terreno, a lo que tocaba vivir.

El camuflaje no siempre es miedo. A veces es sabiduría. A veces es espera. La naturaleza también se adapta, se resguarda. Permanece y yo también.

Me pregunto si mutar es fallar,  o si mutar es simplemente estar viva. No respiramos igual dos veces. No pisamos igual el suelo. No somos la misma persona que ayer. La naturaleza tampoco se repite: varía. Este bosque no es el mismo de ayer: yo tampoco.

Tal vez no exista un “nuevo yo” sin despedir al anterior. Tal vez se trate de habitar el propio ritmo, como lo hacen los árboles.

Sin apuro.
Sin culpa.
Sin explicación.

Soy piedra

A orillas del Río de Piedra, durante el Baño de Bosque mi cuerpo eligió sentarse.

XII · Soy piedra

¿Una piedra es abiótica?
He aprendido mal.

Piedra plena de musgos vivientes.
Roca detenida en el instante de los tiempos.
Musgo que la habita.
Mi cuerpo sentado en ella
volviendo a conectar con ambas vidas.

Pequeña como el moho que vive en cada rama.
Liviana como el pájaro que me sobrevuela.
Enorme como las montañas que me abrazan.
Frágil como la rama
y fuerte como la raíz.

Vida.
Papel.
Tinta.

Soy piedra.
Soy cerro.
Estoy.

De una de las caminatas que organizan los chicos de Caminatas Poéticas surgió este poema que elegí llevar para compartir su lectura al encuentro.

Casi inconsciente de la sincronía Casa de Piedra con Soy Piedra. ¡Qué simple y compleja es la vida!

A orillas del Arroyo Casa de Piedra

Siempre quise saber si existía una palabra capaz de unir mente, cuerpo y alma.
Hace unos días la encontré. La palabra es bosque. Y para darle un nombre propio voy a decir: mi bosque. Hay un bosque en mí y soy un bosque dentro del mundo.

Cuando toco la corteza de un árbol o la cara plana de una piedra, siento en mi piel el paso del tiempo, que también dejó huellas en mis huellas. Siento sus ciclos y los míos.
Las heridas en los troncos antiguos y la fragilidad de los brotes nuevos.

Siento el viento en la cara, el aire salir de mi nariz para hacerle lugar al aroma de la pinocha húmeda. Siento las cicatrices de la maternidad, la sangre fluir como savia blanca y espesa.
Siento las lágrimas mojar mi cara cuando me deshielo.

Saboreo lo salado de mi bosque. Pruebo mis frutos: algunos dulces y frescos, otros agrios,
con dolor de panza. Seré maqui o seré hojarasca, seca y crujiente, rota y caída.

Si cierro los ojos, puedo ver mi alma.

Gracias por esta bella experiencia!! Super recomendable.

Nos abrazo

Carla