Aquí yo. Otra vez.

Autorretrato

Aquí yo. Otra vez.

Navegando por los libros, por Teoría de la gravedad, por El camino del artista, por Roba como un artista, por mi bitácora creativa, tratando de entender qué significa ser creativa; escribiendo en el teclado, golpeando las teclas con seis dedos como si prestara una declaración policial: confieso, he robado. No sé si como una artista, o como una vulgar ratera con google.

Testaruda, movediza, incrédula, ambivalente, antisocial, deprimida recuperada, golosa, lujuriosa disfrazada de conformista, parecida a mis padres, idéntica a mí: la que sonríe, la que no llora, la que lee, la que escribe todo el tiempo, la que no escribe nunca, la que dibuja, la que calca, la que pinta, la que experimenta con marcadores, la experta, la principiante, la que aprende, la que aprehende, la que sube a su estudio, la que baja a su casa, la que bruxa fuerte, con dolor de oídos, de manos, de pies, de cabeza, de panza, de cintura; la que no pide prestado para no prestar, la mentirosa, la fabulera, la que se ríe a viva voz, la que calla, la que susurra, la que habla, la que no sabe de oratoria, la que grita, la elocuente, la lacónica, la pensativa, la reflexiva, la filosófica, la sentimental, la insensible, la morbosa, la autocompasiva, la egocéntrica, la exagerada, la calculadora, la predecible y la impredecible, la manipuladora, capaz de dar vuelta cualquier conversación a mi favor.

Escribo porque soy arquitecta.

Adolfo Bioy Casares decía que escribir es «agregar un cuarto a la casa de la vida». No sé si se referirá a una habitación nueva, a veinticinco años de una vida de cien, o si en alguna conferencia habrá dicho caza y alguien lo transcribió como casa.

Quizá escribo para salir a cazar mariposas durante un cuarto de hora.

Aquí estoy, otra vez

Abrazos

Carla